peinture:  Egon Schiele  "the  death and  the maiden"  1915

L'angle  déconcerte, et le dessin  ,
rétif,       se plie ,
sur un magma d'ocres et de craies.

Les courbes  n'en sont pas,
et se crispent,
dans la gangue sombre .

C'est un manteau obscur,
qui sent le rance ,
habité  par le corps  décharné  .

La Jeune fille et la Mort ,
miment un accouplement  ,
sur le drap aux plissements  de turpitude  ,

Comme ceux d'une montagne,
Basculée sur le sol,
Et qui étale ses viscères  .

Et c'est peut-être  cette arrogance abrupte
Soudain précipitée, -  comme  déchue de son rang :
Des pentes  et des verticales,

Inversement, on y lit , gémissant
Non pas l'accouchement , une mise à bas,
Et une naissance,        mais son extinction

Chacun essayant de se raccrocher à l'autre,
Sans espoir de rémission,
Bientôt               confondus avec le sol.

Un sol instable,
Où tout semble  s'engloutir,
Dans une matière          indéfinissable.


Ainsi                  les tourbières,
Conservent à l'abri de l'air,   des corps,
Où on devine seulement la trace des formes .

Quelquefois des bouts d'étoffe,
Une bague en métal noircie,
Et des morceaux de membres, curieusement préservés,

Dans une strate de bruns,       comme celle des tranchées
Saccageant l'horizon,     loin de la surface vivante,
Où le vent secoue les bruyères.-

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RC -  avril 2015

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