peinture - Van Gogh  (  recadrée  pour l'occasion )

L'herbe  ne bouge  plus,

le vent  est pris

dans  des nuances  d'hiver.

Les ombres se peignent, bleues;

les arbres ont leurs crochets noirs,

et s'essaient à attraper  le silence. 

La terre retournée a lié son destin

à la charrue  immobilisée.

L'art est venu s'agenouiller

devant un paysage

qu'il a détourné du passage des saisons .

Sa pâte épaisse a pourtant

le poids vivant de l'allégresse .

En le voyant, je me souviens

de l'avoir  déjà  croisé :

- c'est  comme  s'il palpitait

avec des couleurs

que je n'aurais pu imaginer -

sans avoir rencontré

leur crépitement ,

dont on voit encore

le magma prometteur

sur la palette.