peinture:    Innocent X, par  Francis Bacon, et Diego Velasquez

Installé  dans  ce fauteuil sévère,

ce personnage  drapé  de rouge

vomit  toujours ses imprécations

       sur le fond sombre de l'histoire.

Le portrait que fait Vélasquez

du pape Innocent X

est celui d'une  figure  de pouvoir,

peu porté sur la plaisanterie.

Son oeil pointu a quelque  chose

         de l'un des tortionnaires

des 120 journées de Sodome,

coupant comme  rasoir.

On ne sait plus si cette image

est fidèle        à l'homme

qui s'assit dans ce trône

à cette  époque

mais aujourd'hui c'est son écho

à travers les peintures de Francis Bacon

qui nous parvient,

hurlant , bouche grande ouverte,

au point  que            le cri

traverse tellement la toile

qu'il en efface le côté humain, 

puis les traits  de son visage .

A la façon de celles  du piranha,

les dents sont  carnassières,

le gouffre noir de la gueule,

prêt à nous avaler.

De celui de Munch

au film du Cuirassé Potemkine,

l'obsession du cri habite l'artiste,

hante son oeuvre et notre époque.

Les dictateurs de notre siècle 

ont ce quelque chose,

qui rappelle les anthropophages :

ce sont des prédateurs

assoiffés de pouvoir

et de sang,

incrustés sur leur  trône,

sangsues de l'humanité.

-

RC - dec  2019

Que  reste-il du passage  de l’ange,  

une  fois qu’on a ramassé  

ce qui traîne  :   quelques objets,

fragiles et ternes ? :           des débris

auxquels  on n’aurait pas prêté attention ,

Ainsi nous questionnent  ces traces de combat :

ces cicatrices

et   végétaux desséchés

suspendus :           ( des corps oubliés

dans des boîtes de verre, sur un fond gris ).

C’est la terre qui se replie

sur elle-même.

Elle  a soif  d’humanité et se craquelle.

Sous les gravats pointent des fers ;

membres tordus de douleur

lançant de vains appels

dans l’écrasant silence ,

que les reliquaires

conservent , à la façon de fleurs mortes

entre les pages d’un vieux livre...

On peut procéder à la pesée des âmes,

on ne sait qui tient la balance,

puisque les plumes y sont  plus lourdes 

que l’argile , que les mottes  de terre

d’un pays qui meurt.

C’est peut-être ce qui subsiste

après la bataille:

          quelques restes rouillés

         plantés dans l’étendue

         d’un désert calciné .

On ne se confronte pas à l’Ange:

       c’est une figure vengeresse,

       venue de l’Apocalypse:

d’un passé, il a fait table rase :

on ne retourne pas au  paradis perdu :

Le monde est à refaire,

un oeuf  intact 

en marque l’origine,

 mais personne ne sait 

        s’ il abrite un serpent.

ce texte  est issu de l'impression de l'exposition d'oeuvres de Anselm Kiefer 

au couvent  de la Tourette, près de Lyon. (photos perso hors flyer )

 photo: Frantisek  Drtikol

Une sainte a détourné son regard

des images pieuses,

de l'autre côté du miroir.

Est-il sans tain,

elle, dont le regard réfléchi

se transforme en négatif ?

Le chapelet dans les mains

devient cette cordelette

où les prières qui le symbolisent

sont autant de maillons

d'une chaîne invisible .

Doit-on comprendre

qu'elle en est prisonnière ?

Le miroir efface d'un coup

la robe de bure,

et l'austérité des gestes.

Notre sainte s'en accommode

comme dans les peintures baroques,

et ce qui est ombre

rayonne d'une lumière indéfinie ,

semblant palpiter de l'intérieur.

Elle modèle le corps

comme le ferait le sculpteur

de son volume de glaise.

La vie en sourd , palpable ,

comme celle des pulsations cardiaques.

C'est une transformation

qui s'opère à mesure

que les sels d'argent

cristallisent cet enchantement

dans le laboratoire du photographe.

- RC- dec 2019