Que  reste-il du passage  de l’ange,  

une  fois qu’on a ramassé  

ce qui traîne  :   quelques objets,

fragiles et ternes ? :           des débris

auxquels  on n’aurait pas prêté attention ,

Ainsi nous questionnent  ces traces de combat :

ces cicatrices

et   végétaux desséchés

suspendus :           ( des corps oubliés

dans des boîtes de verre, sur un fond gris ).

C’est la terre qui se replie

sur elle-même.

Elle  a soif  d’humanité et se craquelle.

Sous les gravats pointent des fers ;

membres tordus de douleur

lançant de vains appels

dans l’écrasant silence ,

que les reliquaires

conservent , à la façon de fleurs mortes

entre les pages d’un vieux livre...

On peut procéder à la pesée des âmes,

on ne sait qui tient la balance,

puisque les plumes y sont  plus lourdes 

que l’argile , que les mottes  de terre

d’un pays qui meurt.

C’est peut-être ce qui subsiste

après la bataille:

          quelques restes rouillés

         plantés dans l’étendue

         d’un désert calciné .

On ne se confronte pas à l’Ange:

       c’est une figure vengeresse,

       venue de l’Apocalypse:

d’un passé, il a fait table rase :

on ne retourne pas au  paradis perdu :

Le monde est à refaire,

un oeuf  intact 

en marque l’origine,

 mais personne ne sait 

        s’ il abrite un serpent.

ce texte  est issu de l'impression de l'exposition d'oeuvres de Anselm Kiefer 

au couvent  de la Tourette, près de Lyon. (photos perso hors flyer )