sculpture  C Brancusi

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L'oiseau de passage

Flèche  les pages

Données  au vent.

Il ne laisse trace,

Que l'ombre fugace,

Courant  sur le sol,

Et les ruisseaux, les forêts,

Oublient  tout de l'image,

Car elle est sans mémoire.

Elle ne s'accroche ,    qu'au temps,

Celui de l'envol,

Celui de      l'instant présent.

Qu'importe     le nom des hommes,

S'ils font de leur vie un envol...

Ils s'accomplissent  autrement,

Même sans graver leur nom dans l'histoire.

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RC- août 2014