sur une  sculpture  d'Antoine Bourdelle ...

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Paolo Uccello - Saint Georges et le  Dragon

C'est donc ce monstre familier,

que l'on promène  en laisse..

Présente-t-il un danger ?

Alors, ma princesse,

serais-tu en détresse ?

( il n'a pas l'air de vouloir te manger )...

Mais pourquoi piétine-t-il 

si sauvagement ,

cet être imbécile

les parterres de mon jardin

alignés bien sagement ,

- et avec le plus grand  soin ?

Voila venu fort à point

St Georges  sur  son cheval,

qui s'élance,

et en un tour de main,

transperce l'animal

d'un terrible coup de lance !

Il se peut  qu'on se demande

d'où vient ce cavalier

surgi de nulle part ,

ce saint aventurier,

nécessaire à l'histoire

si on en croit la légende .

On ne sait ce qu'en pense la reine,

elle semble parader dans son salon :

( on dirait qu'elle  s'en fiche,

indifférente à la scène ):

elle ne s'était pas aperçue que son caniche

s'était transformé en dragon .

Ce sont des choses qui arrivent

quand on pense à autre  chose ,

même encore de nos jours :

les idées dérivent

et suivent un autre  cours...

Ah,     si j'avais  cultivé  des roses !

Je n'avais pas vu venir

ce terrible nuage sombre

annonçant l'éclipse...

Je convoquerai à l'avenir,

le cavalier  de l'apocalypse ,

pour que le jour repousse l'ombre .

Uccello nous le dit en peinture,

- on a évité de peu l'orage

dissimulé derrière la forêt ,

-  Mais de cet épisode, que faut-il en conclure ?

cette image  a quelque  chose  de suspect

quelque peu invraisemblable :( on dirait un collage )...

-

RC -  avr  2019

photo perso - mai 2019   

Ceux qui  naviguent  dans  l'azur,

savent aussi que la mer

n'est pas  toujours bleue.

Elle a ses fureurs  d'écume,

et sous une  apparence aimable,

a cette profondeur noire,

repoussant les effets de lumière,

et reflets de ciel

comme s'il s'agissait 

d'une écriture maladroite

sur la page de garde

d'un livre revêche

décidé à ne pas livrer ses secrets .

Pour ma part,

j'ai traversé des rouges

qui dansent,

flottant  dans  l'espace

comme des oriflammes .

Des rouges cerise aux vermillons ,

en presque bruns ,

et parfois pourpres ,

Ils n'ont  rien de tragique ,

et palpitent aux vents,

ils ne cherchent pas de point  d'ancrage ,

se lovent  dans les images,

les photographies, 

les peintures de Delacroix .

C'est comme une respiration,

ou le jaillissement  d'un cri,

un coup de cymbale,

avec de temps  en temps

ses creux ombreux,

qui laissent  supposer

qu'il se passe quelque chose

sous la surface .

Mais c'est  toujours fugace,

et il faut être juste là au bon moment

pour sentir cette palpitation,

pour essayer de capter

l'instant où la couleur se révèle

et se démultiplie à mon regard.

-

RC-  mai 2019

peinture: Peter  Sengl

Frida et Frida,

double portrait mécanique,

chacune  se tient  par une manche, 

symétrique  sans  l'être,

sur  un fond plombé:

jumelles où les mains  s'absentent,

liens fragiles entre les veines,

crissement des attelles métalliques

tiroirs ouverts où le coeur épuisé 

ne saigne  qu'avec peine .

Posent-elles

comme ces princesses

de l'ère d'Elisabeth la première,

scrutant l'avenir ,

figées dans la souffrance ?

-

RC - juill  2019

- 

- 

C'est un paysage  ordinaire,

sans  autre relief

que la lumière,

bue par la toile ,

ou bien inversement

s'il en émane

le feu de la couleur :

elle semble  en sourdre,

C'est un silence 

que l'on ne peut entendre,

inouï,

au sens littéral.

Et ce paysage,

si c'en est un,

absorbe toute parole ,

et le poème est vain

face au mur

gigantesque du tableau

qui émane  des abysses,

ou nous y entraîne .

-

RC

photo perso – Alberto Giacometti: l’homme  qui marche ( son ombre).

exposition au musée Maillol – Paris  2018

Vois cette silhouette
découpée dans la solitude.

D’un pas décidé, elle progresse
vers quelque chose qu’on ne voit pas.

On ne sait si elle avance
ou reste sur place :

Il y a ce corps projeté en avant,
ce pas tendu ,et pourtant

les pieds englués au sol,
entre futur et immobilité .

–

Tous groupés dans une  salle,

une lumière chiche rebondit sur le cadavre,

malgré les corps des hommes

qui se penchent  sur lui,

 observateurs indiscrets,

 comme pris  en photo malgré eux,

penchés sur une mécanique

cachée parmi les vivants.

La peinture de Rembrandt

n'est pas qu'une  surface

où se distribuent  savamment

les personnages sortis de l'ombre,

répartis en demi-cercle

autour du gisant.

C'est une  vision au scalpel,

où le pinceau même

semble  retenir le bras du mort,

alors  que  s'échangent  

les regards  des assistants

 vaguement  coupables

d'empiéter  dans un domaine tenu secret .

Leurs regards sont inquiets,

vaguement fuyants.

Celui qui prend  des notes

a l'air pris  en faute:

     - est-il permis de franchir les interdits,

     de faire que la connaissance

     pénètre dans le royaume

     où la mort a immobilisé les  choses  ?

C'est une  "nature morte"..

qui n'en est pas une,

      et nul ne  s'étonne

      que le bras ouvert

      semble  celui d'un autre,

si on  pense que la main 

n'est pas  dans sa position naturelle.

La "leçon d'anatomie"

a plutôt l'air d'un collage.

          Son aspect pédagogique

         paraît une mise en scène

         dans une pièce grise,

- peut-être la sacristie  d'une  église

( si on observe la retombée des voûtes) -

            qui n'a rien d'un espace

            dédié à la dissection,

comme les personnages en costume 

dont les fraises blanches

rythment le tableau.

N'oublions pas l'épais livre,

ouvert dans le  coin droit.

C'est comme un vieux grimoire ;

un ouvrage où sont  consignées

toutes  sortes  de choses:

des procédés, voire des recettes

comme en possèdent

- à ce que l'on suppose -

sorciers  et alchimistes .

En fait, c'est une  allégorie,

et l'exercice,

 ( la leçon chirurgicale )

est une  de ces  "vanités",

comme on aime  en peindre à cette  époque,

 sur le rapport du vivant

 avec ce qui ne l'est pas,

sur le présent,

et sur ce qui a été :

Même si on en parcourt l'intérieur,

découpe  les membres ,

sonde la peau et les viscères,

il manque  toujours  quelque  chose

pour que la mécanique

se remette en route :

c'est une méditation

sur la fragilité de la vie :

 le corps devenu inutile,

 et l'âme  évanouïe...

-

RC - août  2019

Photo  Christian Reisler

Courir,             toujours  courir

dans la nuit  réglisse

             le pied  léger

alors  que la nuit  glisse

toujours en devenir

sur l'asphalte mouillée.

               Sais-tu seulement 

              où tu te diriges ?

c'est le temps  compté  qui inflige

            le mouvement automatique, 

où tes jambes te portent

à travers la ville  ;

vas tu semer tes poursuivants

avec ce pas agile ,

en cet instant de panique ?

à moins qu'avec audace

tu ne fasses demi-tour

tu leur fais face :

acte  de bravoure

ou bien eux en retour

se sentent poursuivis :

à chacun son tour

de tenir dans ses mains

une partie  de la nuit

malgré la pluie  et le crachin

qui tombent  toujours,

                    et toi tu cours

                      ... eux aussi

Personne ne sait exactement

quel est le poursuivant

et le poursuivi

- ni ce qui le motive -

en définitive:

peut-être  n'y a-t-il pas plus de but

que l'ultime  chute

quand le matin efface

toute trace d'angoisse

                    ( c'est que le non-dit

                      n'est pas inscrit

                       sur la photographie )

peinture: Fernand Léger Mona-Lisa aux clefs – 1930

La Joconde est sortie des nuages.

Elle a l’air bien songeuse ,

et s’est détachée , ténébreuse,

en partie, de l’image.

On connait  mieux  la peinture  de Léonard

que  celle  de Léger

( elle  a depuis,  perdu ses clefs ) :

celles  qui ouvrent  la porte  de l'art.

Oublié  le  sfumato,

et  voici la  danse des lignes,

des cercles  et des signes,

qui parcourent  le tableau.

Elle  est comme une image pieuse,

--   vous  voyez bien,  comme  celles

qu'on trouve  dans les pages  du missel

( une icône,  et des plus fameuses ).

Qui, malgré  son caractère  profane,

et son décor imaginaire,

est célèbre sur la terre  entière .

Ce modèle  est juste une  femme :

Il en est ainsi,

mais,  toujours  elle  attire

Les foules  avec son sourire :

Ce sacré Vinci

En peignant cette  demoiselle

Ne pensait pas en faire une  star

de l'histoire  de l'art   ;

-       mais,  retour  dans le  réel:

Même  sortie  de la toile,

c'était peut-être une  sainte

telle  qu'elle  était peinte,

ayant égaré  son auréole, ou son étoile.

En attendant de la retrouver

- elle n'en a pas fait le deuil -

elle  vous  adresse un clin d'oeil

ce qui était plutôt osé, en ces temps  reculés.

On dit bien que  tout  se retrouve 

et rien ne se perd, mais jamais elle ne désespère

bien que prisonnière,

du Musée du Louvre.

Si Duchamp la  renomme,

et lui met des moustaches,

que personne ne se fâche,

ce pourrait être un homme !

En dehors de son cadre lourd, on pourra la voir

en illustration banale

imprimée  en cartes-postales

sur les présentoirs.

Quelle  est donc  l'énigme de cette peinture ?

Et avec elle, la clef  du mystère,

Où se trouve la serrure ?

...   en conjectures  on se perd.

Ayez en tête cet évènement  fortuit,

qui posa plein de questions:

Une machine à coudre, sur la table d'opérations,

et Mona cachée  sous le parapluie  ...

-

RC - juin  2016 le parapluie .. – RC – juin 2016

the composition with the umbrella .jpg penture:

Fernand Léger – composition au parapluie 1932

 photo: Frantisek  Drtikol

Une sainte a détourné son regard

des images pieuses,

de l'autre côté du miroir.

Est-il sans tain,

elle, dont le regard réfléchi

se transforme en négatif ?

Le chapelet dans les mains

devient cette cordelette

où les prières qui le symbolisent

sont autant de maillons

d'une chaîne invisible .

Doit-on comprendre

qu'elle en est prisonnière ?

Le miroir efface d'un coup

la robe de bure,

et l'austérité des gestes.

Notre sainte s'en accommode

comme dans les peintures baroques,

et ce qui est ombre

rayonne d'une lumière indéfinie ,

semblant palpiter de l'intérieur.

Elle modèle le corps

comme le ferait le sculpteur

de son volume de glaise.

La vie en sourd , palpable ,

comme celle des pulsations cardiaques.

C'est une transformation

qui s'opère à mesure

que les sels d'argent

cristallisent cet enchantement

dans le laboratoire du photographe.

- RC- dec 2019 

Que  reste-il du passage  de l’ange,  

une  fois qu’on a ramassé  

ce qui traîne  :   quelques objets,

fragiles et ternes ? :           des débris

auxquels  on n’aurait pas prêté attention ,

Ainsi nous questionnent  ces traces de combat :

ces cicatrices

et   végétaux desséchés

suspendus :           ( des corps oubliés

dans des boîtes de verre, sur un fond gris ).

C’est la terre qui se replie

sur elle-même.

Elle  a soif  d’humanité et se craquelle.

Sous les gravats pointent des fers ;

membres tordus de douleur

lançant de vains appels

dans l’écrasant silence ,

que les reliquaires

conservent , à la façon de fleurs mortes

entre les pages d’un vieux livre...

On peut procéder à la pesée des âmes,

on ne sait qui tient la balance,

puisque les plumes y sont  plus lourdes 

que l’argile , que les mottes  de terre

d’un pays qui meurt.

C’est peut-être ce qui subsiste

après la bataille:

          quelques restes rouillés

         plantés dans l’étendue

         d’un désert calciné .

On ne se confronte pas à l’Ange:

       c’est une figure vengeresse,

       venue de l’Apocalypse:

d’un passé, il a fait table rase :

on ne retourne pas au  paradis perdu :

Le monde est à refaire,

un oeuf  intact 

en marque l’origine,

 mais personne ne sait 

        s’ il abrite un serpent.

ce texte  est issu de l'impression de l'exposition d'oeuvres de Anselm Kiefer 

au couvent  de la Tourette, près de Lyon. (photos perso hors flyer )

peinture:    Innocent X, par  Francis Bacon, et Diego Velasquez

Installé  dans  ce fauteuil sévère,

ce personnage  drapé  de rouge

vomit  toujours ses imprécations

       sur le fond sombre de l'histoire.

Le portrait que fait Vélasquez

du pape Innocent X

est celui d'une  figure  de pouvoir,

peu porté sur la plaisanterie.

Son oeil pointu a quelque  chose

         de l'un des tortionnaires

des 120 journées de Sodome,

coupant comme  rasoir.

On ne sait plus si cette image

est fidèle        à l'homme

qui s'assit dans ce trône

à cette  époque

mais aujourd'hui c'est son écho

à travers les peintures de Francis Bacon

qui nous parvient,

hurlant , bouche grande ouverte,

au point  que            le cri

traverse tellement la toile

qu'il en efface le côté humain, 

puis les traits  de son visage .

A la façon de celles  du piranha,

les dents sont  carnassières,

le gouffre noir de la gueule,

prêt à nous avaler.

De celui de Munch

au film du Cuirassé Potemkine,

l'obsession du cri habite l'artiste,

hante son oeuvre et notre époque.

Les dictateurs de notre siècle 

ont ce quelque chose,

qui rappelle les anthropophages :

ce sont des prédateurs

assoiffés de pouvoir

et de sang,

incrustés sur leur  trône,

sangsues de l'humanité.

-

RC - dec  2019