Ils sont les vaincus,
Leurs habits sont lourds de bronze,
Si lourds, qu'ils pourraient les enfoncer ,
Au creux de la terre,
Dans la glaise  où tout  se dissout,
Corrompt la peau, mais rend les âmes libres.

Le regard  se tait ,
Les gestes  sont las,
Les corps encombrées de mains,
Dont ils ne savent  que faire,
Et caressent le vide .
Ils sont la défaite,        l'abandon :

En apportant les clefs de la ville .
Ouvrent la porte à la servilité ,
Groupés  mais  solitaires,
Bientôt une masse indistincte ,
Dérobant l'homme à l'être,
Entravés.

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RC - mai 2015

C'est l'ourlet d'une forme,

Qui s'ouvre fragile,

Un élan humide :

photo:       Imogen  Cunningham  -       Two Callas    1929

Il dessine , au sortir du vase,

Une arabesque blanche,

Dont on percevrait presque,

Tapie dans la photo,

La suave fragance.

Elle se développe à notre insu,

Sur le fil des spirales enroulées,

Qui se répondent

Comme une musique faite image,

Celle de deux corps adossés .

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Imogen Cunningham,        Two sisters,       1928

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C'est le sommeil, peut-être,
Qui a clos les paupières  :
Le regard ne voyait      qu'en dedans,
la prolongation du sourire,
Et les lèvres  épaisses , se sont closes,
Dans leur secrètes pensées.

Qui peut dire  que ces figures de pierres,
Ne sont que des œuvres oubliées ?
Lorsque les hommes ont délaissé les lieux,
Et laissé les arbres les enlacer
Jusqu'à les enfouir
sous le fouillis végétal....

C'est leur sommeil, sans doute,
Qui gravite autour  du temps ;
>    Et celui-ci est immobile.
(  La pierre ,  gardant la mémoire,
    du regard intérieur,
Continue de nous contempler,

Avec son sourire   )  ,
Comme  si elle  était    habitée
De l'âme de ceux qui les ont créées,
Dépositaire d'un accord
dont nous ne percevons que la surface   :
Les mains de la pensée,

Caressent encore la sérénité de leur visage   .

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RC  -  mai 2015